Les premiers rayons du soleil émergent à peine de derrière les puissants sommets du Jabal ath-Thalj. Voilà une trentaine de minutes que la voix forte et mélodieuse des muezzins a déchiré le silence de la nuit, faisant écho de colline en colline — comme pour nous rappeler qu’ici, nous sommes encore les maîtres de nos âmes. La fraîcheur de la matinée, accentuée par la légère brise qui s’abat des montagnes, ne laisse en rien présager de la lourde chaleur qui s’abattra d’ici quelques heures ; quelques nuages hésitants embrassent le sommet des monts encore enneigés. En contrebas, la ville s’éveille déjà. Les croyants, je le devine, se dispersent dans les étroites ruelles depuis la grande mosquée, ouvrent leurs échoppes, emplissent peu à peu les cours, les marchés, les bains ; sans doute le muhtasib a-t-il pris le relais de la garde de nuit et entamé sa patrouille depuis peu. Par-delà les faubourgs, des cohortes de paysans se répandront bientôt dans la vaste plaine fertile pour entretenir ses rangées d’oliviers, ses jolis vergers, ses jardins luxuriants, ses bosquets d’orangers, de grenadiers, de citronniers, d’amandiers et ses parterres de fleurs qui s’épanouissent de part et d’autre des eaux du Shanîl — qui n’impressionnent plus guère personne à cette période de l’année. Ici et là, des haies de cyprès montrent la voie des plus belles demeures, des propriétés des princes et des nobles. Plus à l’ouest, surplombant le paysage, le palais d’al-Hamra — où vit mon sultan et neveu — impose sa majesté empreinte des mille et un mystères que semblent recéler ses murs couleur ocre, prolongés à l’horizon par les toits blancs de la colline d’al-Bayyâsîn, où s’affaire déjà avec entrain toute une foule d’artisans, de maçons, de vendeurs de rues et d’étudiants au rythme béni du dhikr des passants.

En un mot, la vie — ce pour quoi nous avons lutté de toutes nos forces et de toutes nos âmes. Et au-delà, au-delà des belles collines rouges parsemées de pins et de cèdres élancés comme autant de tours de garde de notre royaume, au-delà de ce que mon œil peut atteindre, ces terres que nous n’avons pas su, pas pu ou pas voulu défendre, ces terres qui m’ont vu naître, qui étaient autrefois les nôtres et où l’adhân n’a pas résonné ce matin ; plus loin encore, là où même l’imagination la plus audacieuse craint de s’aventurer, les interminables plaines de Castille — l’antre du Démon, dit-on ici — et le pays des Francs et d’autres froides et obscures contrées encore dont nous ne connaissons l’existence et le nom que par les récits des marchands et dont, pourtant, les plus farouches guerriers viennent parfois s’échouer sur nos rivages en quête de gloire et de butin.